Domingo

Huye mi pluma al papel, no quiere escribir
porque sabe que me darán ganas de cantar
de cantarle a mis muertos y me darán ganas
de que sea domingo, de estar sola, vestida de luto
de derramar lágrimas azules entre humo amarillo,
me darán ganas de morir, de verme en otra parte
de dejar las puertas abiertas y abandonar la casa
en esa época día/mes/año
y morír despacio, sentir hacerse polvo los huesos.
Canta mi pobre canario mientras se ahoga entre el gas de lo profundo
ni siquiera se piensa salvar, mucho menos salvarme
vinimos a escavar en las cavernas de recuerdos,
laberintos negros y carbonizados de mi mente
en el momento justo, justo antes de que se lo lleve todo de nuevo...la marea.
Ayy del amor mío, sueño desnutrido que pide pan
del amor de olvido, de la ansiedad de volar...esas alas que sangran tinta
esas alas que no salen porque están llenas de miedo
y me arranco una pluma
y huye mi pluma al papel, no quiere escribir
porque sabe que me darán ganas de cantar
de cantarle a mis muertos y me darán ganas
de que sea domingo, de estar sola, vestida de luto
de derramar lágrimas azules entre humo amarillo,
me darán ganas de morir, de verme en otra parte
de dejar las puertas abiertas y abandonar la casa
en esa época día/mes/año
y morír despacio, sentir hacerse polvo los huesos.

Poema escrito el 29 de Septiembre de 2009.