lunes, julio 09, 2012

El muérdago sagrado

Seguidamente, con su voz grave y sonora, el druida dijo:
- Escuchadme, gente de los icenos, y os narraré la historia del muérdago, que en la lengua antigua significa "planta que lo cura todo"...


"Se cuenta que la diosa del amor, Frig, tuvo un hijo al que llamó Balla , al que convirtió en dios del sol estival. Un día el dios Balla tuvo un sueño en el que presagiaba su muerte. Le contó a su madre aquella terrible pesadilla y ella se atemorizó, pues comprendió que si Balla moría, toda la vida de la tierra llegaría a su fin tal como ocurre en los días de invierno, Inmediatamente, Frig suplicó a la tierra, al aire, al fuego y al agua, así como a todas las plantas y a todos los animales, y les hizo prometer que no le sobrevendría mal alguno a su hijo. De modo que Balla no podía ser herido por nada del cielo ni de la tierra. Pero el malvado Lugh odiaba a Balla y se dio cuenta de que Frig había olvidado obtener la promesa del pequeño e insignificante muérdago, que se ocultaba de la vista del mundo creciendo ni en la tierra ni debajo de ella, sino tan sólo en el manzano y en el roble."
 
‎"De manera que Lugh mojó la punta de una flecha en el jugo de una baya de muérdago y se la entregó a Hod, el dios del invierno, que odiaba a Ball, el dios del verano. Hod mató a Balla con ella y su madre, Frig, se afligió y lloró. El cielo se volvió frío y pálido, y todas las cosas lloraron de pena por el dios sol. Durante tres días, cada una de las plantas, los animales y los elementos intentaron devolverle a Balla a la vida, pero sin éxito. Frig derramó lágrimas por su hijo. Las lágrimas se volvieron blancas al rodar por sus mejillas, y el muérdago las absorbió y las transformó en las bayas blancas que crecen debajo de las hojas. En su felicidad al ver las bayas, Frig iba besando a todo el que pasaba por debajo del muérdago, y su alegría prestó calor al cuerpo frío de su hijo, Balla, el cual volvió a la vida. Dichosa, Frig dijo que todos los que pasen por debajo del muérdago deben besarse para que ningún mal descienda sobre ellos, sólo un beso como símbolo del amor que siente ella por todos sus hijos." 
 
Alan Gold, El imperio de la reina.
 

Sombras y luz

Soy como el humo del incienso
soy perfume
y puesta de luna en la noche callada
soy el mirar por la ventana, desnuda
no soy nada que sueñes ver
soy verdad, con cabellos ondulantes de mar tempestuoso
fuego que consume, pasión en ether.

Sombras y luz.

el Martes, 12 de octubre de 2010 a la(s) 1:26.

Nada...

Yo tenía un sueño de cristal,muy fino, tanto que se rompió en mil pedazos,y cada año desde hace 5 los pedazos se han vuelto cada vez más finos, ...polvillo blanco, polvo de colores opacos y tornasol
insisto en no aspirarlo en no desgarrarme los pulmones con los pequeños cristales porque sé bien lo poco que valen esta carne y esta sangre pero sólo para mí.


Cada año desde hace 5 he intentado robarme otros sueños otros espejos y lograr huir si tengo miedo de romper alguna otra cosa,pero siempre alguna esquirla se queda entre las ropas alguna cosa escondida causa una herida de sangrado interno entonces todo sangra todos sangran.

Esta noche, será? tal vez la hermosa noche polvillo de hadas tierra de fantasía lux perpetua, lacrimosa.

el Lunes, 6 de diciembre de 2010 a la(s) 14:58.

Absenta

“Después del primer vaso,
uno ve las cosas como le gustaría que fuesen.
Después del segundo, uno ve las cosas que no existen.
Finalmente, uno acaba viendo las cosas tal y como son,
y eso es lo más horrible que puede ocurrir”

Oscar Wilde

"...Diógenes se quedó un momento sentado, mirando otra vez el andén. Al cabo de un rato sacó una petaca de plata del bolsillo de su chaqueta, la abrió y echó unos centilitros de un líquido verde brillante, que a él le parecía gris, en el vaso de la bandeja portátil. A continuación sacó una cuchara de su maletín de piel, una cuchara de plata con el escudo de los Pendergast grabado en el mango y un poco derretida en una esquina, y la manipuló como si fuera un bebé recién nacido. Después de apoyarla en el vaso con sumo cuidado, puso un terrón de azúcar encima, cogió el agua fría y la vertió gota a gota sobre el terrón. El agua azucarada se derramó por los bordes de la cuchara como por una fuente dulce, cayó en el licor y alteró su color hacia un verde lechoso que acabó convertido en un hermoso jade opalescente. Lástima que sus ojos no vieran el color.

Realizó toda la operación con estudiada calma.

Dejó a un lado la cuchara, con cuidado, y se acercó el vaso a los labios para paladear el sabor ligeramente amargo de su contenido. Después volvió a enroscar el tapón de la petaca y a guardársela en el bolsillo. De todas las absentas modernas, era la única que tenía tan alta de esencias de acíbar como las marcas antiguas del siglo XIX. Ella la hacía merecedora de ser bebida al estilo tradicional.
Después de otro sorbo se reclinó cómodamente en el sillón.
¿Qué había dicho Oscar Wilde sobre el consumo de absenta? "La primera fase es como con cualquier bebida; en la segunda es cuando empiezan a ver cosas monstruosas y crueles, pero el que sea capaz de perseverar entrará en la tercera fase, en la que se ven cosas que se quieren ver, cosas magníficas y muy curiosas."
Lo raro era que Diógenes nunca pasaba de la segunda, por mucho que bebiera. Aunque tampoco le apetecía particularmente. Una voz sonó por un pequeño altavoz colgado cerca del techo.

...señoras y señores, les habla el revisor..."

Tomado, directamente del libro:
El libro de los muertos, Douglas Preston & Lincoln Child.

el Martes, 15 de febrero de 2011.

...Trip (I)

Mi plan no era ser amarilla,
yo no esperaba que las nubes estuvieran llenas de humo
de colores ácidos y que en la tierra
todo resultara para viciar, destruir o morirse
sé que miento
pero he resuelto escribir mis iras
y contarlas entre mutantes hombres
que se creen pubertos o han salido recién
contando, tal vez, con más de 30.

Nunca busqué el fracaso,
porque quise la gloria a toda costa
sin arriesgar en demasía;
pero es irónico y prefiero el sarcasmo.

Con tanta parafernalia
me olvidé el agua en el fuego
siempre me queda un asunto por resolver
sobretodo cuando el daño está hecho
y alguien tiene que pagar.

Entonces, solo quizás, me falte un poco...
pero solo un poco para que explote
mucho más que mis iras.

Domingo

Huye mi pluma al papel, no quiere escribir
porque sabe que me darán ganas de cantar
de cantarle a mis muertos y me darán ganas
de que sea domingo, de estar sola, vestida de luto
de derramar lágrimas azules entre humo amarillo,
me darán ganas de morir, de verme en otra parte
de dejar las puertas abiertas y abandonar la casa
en esa época día/mes/año
y morír despacio, sentir hacerse polvo los huesos.
Canta mi pobre canario mientras se ahoga entre el gas de lo profundo
ni siquiera se piensa salvar, mucho menos salvarme
vinimos a escavar en las cavernas de recuerdos,
laberintos negros y carbonizados de mi mente
en el momento justo, justo antes de que se lo lleve todo de nuevo...la marea.
Ayy del amor mío, sueño desnutrido que pide pan
del amor de olvido, de la ansiedad de volar...esas alas que sangran tinta
esas alas que no salen porque están llenas de miedo
y me arranco una pluma
y huye mi pluma al papel, no quiere escribir
porque sabe que me darán ganas de cantar
de cantarle a mis muertos y me darán ganas
de que sea domingo, de estar sola, vestida de luto
de derramar lágrimas azules entre humo amarillo,
me darán ganas de morir, de verme en otra parte
de dejar las puertas abiertas y abandonar la casa
en esa época día/mes/año
y morír despacio, sentir hacerse polvo los huesos.

Poema escrito el 29 de Septiembre de 2009.

Origen

Yo empecé honrando a mi bandera
queriendo a la escuela y a los maestros
diciéndole a mi madre que la quiero
odiando a un hombre por blasfemo
detestando la infancia en soledad,
sin entender porqué no amaba.

Yo empecé a copiar poesía
cosas inentendibles
de libros de enciclopedia
con resúmenes de historias
que no me importaban
entre fantasías
que quería compartir
en mi mundo imaginario.

Luego amé, fui infiel,
grosera, blasfema; odié,
sin entender porqué el amor dolía,
sentí otro cuerpo,
otros mundos imaginarios,
escribí poesía.

Escrito el 8 de Junio de 2011.

Para los gatos no existe el pasado...

Él estaba borracho cuando le mostré la canción,
lo sé porque expresaba una emoción exagerada
en dos palabras
cuando normalmente gastaba una retahíla de descripciones cuando algo lo "excitaba".

Lo más seguro es que no recuerde, no importa,
yo siempre supe mejor dejar el pasado atrás
seguir poniéndome más bonita, más inteligente
esperando al idiota de turno.

Ahora esa canción me ha arrancado algunas lágrimas que tenía cosidas en la camisa,
en esa de mil botones, que nunca estira,
que me queda ceñida a la cintura y me aplasta el pecho
a mí en cambio, siempre me pareció igual.

En este día y mucho tiempo después
me reiré porque soy todo lo que detestaba
lo que nunca quise ser
ese caldo del que me tuve que tomar tres tazas.

Menos mal, ahora me gusta el chocolate más espeso
fumar un cigarrillo de mes en cuando
dejar que cada quien haga lo que le venga en gana
sin molestarme de más...

Menos mal que ahora veo claro, entre los charcos de la calle,
entre los prejuicios míos y ajenos;
pues vendrán otros besos,
otros abrazos, otros cumpleaños felices
hasta que me coma el coco
o hasta que se terminen los "cien años de soledad".

Canción: https://www.youtube.com/watch?v=qTTGX27fsA4&feature=player_embedded

el jueves, 21 de Julio de 2011 a la(s) 19:43.

Me quedan unas horas...

Tal vez de unos cuantos años,
pero mientras pasen,
yo permuto, vendo y alquilo la necesidad de acompañar las manchas de melancolía que no salen con desengrasante universal. Yo ofrezco muy poco de lo mucho que me queda, a menos que el pago sea proporcional al sosiego ausente. Yo y nadie, en sociedad anónima y discreta, alzamos la voz para hacer la oferta esperando la demanda, pero en cuyo caso que sucediese un suceso de mala aveniencia se firma contrato previo para permitirse el insulto sin respuesta alguna, bien sea no más por sacar a flote la ira interna pero que siempre sea en justa recompensa a la acción presente. Yo, en lo recóndito de lo que no me queda pero que puede hallarse, sustituirse, formarse...en esa profundidad de legalidades vaporosas y cambiantes, declaro que no he mentido, y si he mentido, de inmediato lo he sustituido por la odiosa y siempre necesaria verdad muy a pesar de que el consciente, subconciente y sus consiguientes le digan que así no ha sido, se equivoca.

Me quedan unas horas y recuerdo que mi soledad se ve acompañada de los que me recuerdan y los que recuerdo, que en compañía soy yo+otro, proseguiré en otro momento...que no es justo olvidar que estamos vivos.

el jueves, 21 de enero de 2010 a la(s) 18:32.

Noche Negra

...El silencio se consume al mundo, a este pequeño mundo mío; me quedo de cuadros, de rayas y no hallo formas básicas de sobrevivir, de atacar porque huir ya no quiero, de gritarles en su cara ¡estoy harta!, de decirles que los quiero, que no me mientan...que no hace falta, ¡que no soy tonta carajo!...que se acaba el día y llega mi noche negra...

...porque los siento cuando no me pueden ver, porque mientras están ciegos con su propia existencia, yo veo siempre lo que creen que no puedo ver...
...es que en el día todos son imagenes borrosas, son manchones de tinta en papel policromado espacial; pero en la noche, en mi oscuridad, mi negrura, son formas brillantes...etéreas, con olor a alcohol, sangre y huesos, y están desnudos e indefensos, no son más que ellos mismos, nada más que lo que soy yo...no pueden esconderse...de mi.

...noche negra.

el miércoles, 23 de Septiembre de 2009 a la(s) 9:31

[Sin título]

Sueños de antaño, de suspiros lejanos, camas vacías, la mañana fría y la lluvia, la repentina compañía, el intento de amor...de odio, la tinta y el papel..., mi único y verdadero aún tan lejos...mi An. Para nunca olvidar.
El querer no es tener y el tener no es querer, aunque las sábanas huelan a princesa y caballerosidad. Se dejan huellas profundas aún cuando se pueda olvidar, se matan ratas y azucenas por igual; y en el juego donde me he cansado de perder, de llorar, la felicidad tiene el precio de la mortalidad...de la humanidad...o animalidad.
El desprecio del recinto que tenemos por carne, la mente en el delirio junto a la risueña locura, amortajada la vanidad se hace presa, juego infinito que en la cama yace y perece tras el segundo que mi cuerpo libera en pasión anómala…
Los malditos pensamientos q enlagunan el ser la mente creando un mundo de fantasía de ensueño olvidándonos ver la realidad, y solo cuando perdemos en este maldito juego que llamamos vida nos damos cuenta de lo equivocado que ha sido todo, comenzando a detestar cada maldito día.


Nota:

Hecho el 7 de Junio por
Cat GoGi.
Lord Klisgor.
Michael Aguilera.

25 de junio de 2009 a la(s) 2:21 ·

Ausencia

Era la princesa de la oscuridad,

iluminaba            a mí paso

sus sueños
era un amor, o             un deseo del cielo
o de la noche que nos había envuelto entre cantos paganos,
era la muerte que olía a flores
entre su piel fría, pálida, el cabello largo y ondulado
a través de mis ojos oscuros, el rostro gris, los labios rojos
viviendo del vino, de las letras, de chocolate blanco, de café.

Era un poema, sin consumirse
                       noches sobre el cemento, entre la selva
tejiendo ausencias y concordancias
                            él caballerezco, yo una reina que ignora
compartiendo con seres de nombres prohibidos
                                    tentando inocentes esperanzas
queriendo convertir lo puro, en grotezco
                                          era yo, la dueña de la locura
él poseía, la sabiduría y dulzura.

Partí un día, cuando pude tener lo anhelado
partí porque la locura y yo eramos indistintas
lanzó hacía mí su última súplica
                         lo ví, cuando había muerto la mariposa de aquella fe
                                            lo ví, cuando toda su fe había muerto
                                                           le supe, cuando su corazón era de mil pedazos
                                                                           lloré, cuando ya estaba muerto.

el Martes, 2 de agosto de 2011 a la(s) 13:17.

Insensible

Je m'appelle Catalina.
Je ne parle français...
Je suis l'ombre sur les yeux après un sommeil
Je suis chantant avec aucun écho dans la mémoire de l'homme
je suis moi.

Le fin qui ne démarre toujours pas
parfois la vie
parfois la mort
Je suis rien
absolument.

Je suis le papillon quand il meurt le jour.
Je suis la luciole comme des rêves la nuit.
Je suis la libellule, bleu, métallique, fée, voler dans les flaques.

Je suis ce que sont faits les rêves... ou peut-être pas.

el Domingo, 21 de agosto de 2011 a la(s) 16:32.

Sound of Goodbye

I remember that they died.

Román, just because.
María, for being so sweet.
Eume, in my hands, so quiet, so thirsty.
Boy, because something explode inside of it.
Alex, for a head-ache and heart-broken.
Amanda, for expanding herself.
Jeison, for a bullet in his thoughts.
Alexander for being one with nature, now he is.

I remember that you died,
but here is still the sound of goodbye...

http://www.youtube.com/watch?v=6qf8Ypw7KGc&feature=share

el Martes, 20 de Septiembre de 2011 a la(s) 23:56

Supernova

Sky & Sea. V2. Super-nebulosa.
Una supernova (del latín nova, «nueva») es una explosión estelar que puede manifestarse de forma muy notable, incluso a simple vista, en lugares de la esfera celeste donde antes no se había detectado nada en particular. 
En el núcleo vibran intensamente todas las reacciones
crecen y decrecen, son insostenibles
son constantes, imparables
cambiantes, a punto de adentrarse
existe en el fondo, en el medio de todo,
demasiada presión
y la naturaleza intrínseca, repentinamente
decide colapsar.

Emisiones increíbles de ondas fortísimas
electrones que destellan fulminantes el firmamento
o es que han sacado la materia del vacío, de lo profundo de un punto muerto
si dos cuerpos han unido su núcleo
rebasando el límite de sí mismos y de su compañero
en la fusión instántanea,
entonces se dispara, la explosión termonuclear
en ese instante...no son.

Enriquece este poderoso choque
al espacio circundante
elementos contenidos se dispersan
entre elementos pesados, nubes de polvo y gas
se forman nebulosas, sistemas estelares,
vida
para dispersarse,
en millones de años luz.

"Como es arriba, es abajo".

el miércoles, 21 de Septiembre de 2011 a la(s) 0:44.

Medias rotas

No estoy contenta,
sonrío porque hay que hacer que las frases se cumplan
hay que dar gusto después del susto.

Quiero irme lejos,
desde hace 15 años, desde hace más de un mes
pero mi protesta es únicamente
mirar por la ventana...

                              ...buscar entre las copas de los árboles, entre flores amarillas y una luna que sonríe
afuera de la habitación donde se peina, la sala donde comen, el cuarto de la tv
mientras el asfalto corre bajo el autobús y estoy en todas partes al mismo tiempo
o por una ventana cualquiera, por la ventana de unos ojos.

Tengo las medias rotas, las botas peladas,
21 años...

Vídeo: http://www.youtube.com/watch?v=GLvohMXgcBo&ob=av2e
Red Hot Chili Peppers - Under The Bridge

Domingo, 4 de diciembre de 2011

T-D-C-O

Quiero cantarte una vez más al oído
y susurrarte que te odio con el alma.
Que me alegra que te hayas muerto
porque estás mejor donde estás.

Entiende que tu amor no cruzará por mí los mares
porque ni siquiera tu cuerpo
atraviesa la ciudad para unirse al mío.
Y en la ciudad de los muertos todos sonríen,
mientras yo los miro.

No me alimentas, no me abrazas
te atragantas de miedos, es la condena,
es el limbo y tendrás meses en que sus culpas,
sus salivas no te dejarán en paz la lengua,
ni siquiera la espalda. Y bailarás a su ritmo,
aunque no quieras.

Te tengo guardados dos o 3 besos,
una noche de insomnio, una noche en el bosque
una vez por aquella cuando se te olvidó que ya no amabas
otra más por cuando se me olvidó a mí.

Te deseo, pero no me vales,
tus huesos no pueden calentarme
y me dejaste sola en el paraíso, abrí los ojos
era un desierto, era el mar, tan sólo era yo
y nunca pude agradecerte por ello.

Entonces, voy a acordarme siempre
que te tuve o que nunca te tuve
en mis entrañas. Y que te extraño
y que no te extraño.

Porque estás mejor donde estás.

Vídeo: http://www.youtube.com/watch?v=1lI30Qw69AQ
Ane Brun - Do You Remember

Domingo, 4 de diciembre de 2011.

Líbido

Dígame...
¿usted porqué es tan hermosa?, y es tan sútil su olor en mi ropa cuando me deja un abrazo.
¿Porqué su labial es ambrosía color rosa y no soy un dios para alcanzarlo?.
Explíqueme...
si es que acaso doncella se va cada beso de fe en los cabellos que usted deja caer tras la tijera,
si no hay compasión razonable
a la que pueda acceder;
si la espera a de ser corta...
                                                           ...o no.

jueves, 16 de febrero de 2012

Gallego a la mar

Deja tu legado, regado en el suelo;
que coman las perdices algo de tu felicidad...
Deja los hombros caídos, mete los pies al fuego;
por ese amor, por esa amistad.
...Y tira arroz a los novios,
a los casados échales flores,
caramelo amargo,
dulcísima hiel,
navega en mí... navega.

jueves, 14 de junio de 2012

Envidia y nostalgía.

Tengo un sinsabor entre los labios,
sentirse de catorce años de nuevo no es opción y es bastante desagradable,
sobretodo cuando no existe un navegante que venga a contarte de los viajes que realizó sobre los techos de las casas ajenas, de sus 5 gatos negros y su demonio tatuado en la cabeza. Ese tan sólo es el recuerdo, de un caballero sombra, que quedó de enviarme un libro prohibido que guiaría mi camino, un hombre cuyo rostro jamás ví .

En mi corazón siento todos los años que he vivido y quisiera sentirlos como el viento helado que roza una quemadura, pero tan sólo es la insolación, no alcanza a ser ni un dolor, ni una felicidad por completo y hoy a mis 21, como en aquellos 14, lo siento igual pero con el peso de todo lo pasado.

Hoy como a mis 14 años, vuelvo a escribir como la primera vez en estos mundos virtuales, cuando dejé de solucionar las cosas con la fuerza que habitaba en mi espíritu y yo navegue en la red que hoy nos une, pero que más nos separa. Hoy como entonces, me siento miserable pero llena de dulzura, y luego no basta, me sigo preguntando ¿porqué hay días en que nada basta? y sabes que probablemente pensaran que tus palabras son insulsas, que las comparten, que las condenan o quieren salvarlas.

Ni siquiera puedo sentirme muchas veces segura y libre de contar lo que siento a quien amo, ahora más que nunca tengo el temor de lastimar con lo que soy, siendo que eso me haría feliz, o al menos eso creo y me encuentro de nuevo, no ante una, sino varias espadas y paredes.

No creo por coincidencia ser de hermosos ojos soñadores, ni con un cabello o cuerpo envidiables, más que nada me veo de nuevo como una niña, que sabe demasiado y a veces, sólo a veces no quiere cargar con ello y preferiría volar, como ya ha volado en sueños.

Learning to fly 

jueves, abril 05, 2012

Pasajero de la solo Luna


Pasajero de la solo luna, que ligeras son tus noches;
pasajero de la solo noche, llenas de gemidos, de tensión y pasajes prohibidos.

No hallo verdad, tan solo instinto.

Tu amor nace, se reproduce y muere.
Soy objeto de tus ansias, soy objeto incandescente;
no resisto tus dulces miradas, tu exhalación profunda, desenfrenada,
tus roces intangibles, despiertan mis íntimos perfumes
y soy presa del instinto.
Más de mí, verdugo es la conciencia.

Pasajero de la solo luna, que ligeras son tus noches;
dulce tentación que provocas,
pero si el corazón no corresponde
no valen la pena otras bocas.

Pasajero de la solo noche...tus intenciones, tus noches locas.




First step, by: Copan

"Walking on...Walking on the moon.."♪♫
 

Escrito del año 2006, publicado el Sábado, 24 de enero de 2009.

Pensar


...You will find me, if you wish 



The Bridge, by:  soulofautumn87


Como el marinero en alta mar,
como el guerrero,
como el amante,
como la madre.
No son mis causas perdidas,
son mujeres pacientes y constantes
que calculan la altura para volar,
y son más libres que los radicales,
y más exactas que las medidas,
y más hermosas que el ébano,
más amables que el tiempo y la distancia.

No son las gotas de lluvia,
ni las heridas en los pies,
ni los suspiros,
ni el amor de lejos
o el amor de a poco,
muestras de debilidad.
Antes, al fuerte le hacen más fuerte;
al inteligente le dan sabiduría;
al loco le dan paciencia
y al que algo espera
lo ponen polo a tierra.

Y es como en esas noches
donde el insomnio es...hasta placentero,
que a uno le da por escribir cosas muy obvias,
pero lo que es muy obvio se olvida
y suele ser esencial para la vida. 


Publicado el sábado, 24 de enero de 2009.

Música


Suenan gritos en la noche
hay terror, hay pena, hay placer;
tonadas ocultas tras los muros
de una oscura habitación...

...es que las paredes tienen oídos,
cuelgan los cuadros,
se llenan de miedo
y se agrietan con los años,
algunas veces hasta los techos lloran.

Hay notas entre los dedos
teclas de piano invisibles sobre los poros,
que jamáz han sido escuchadas,
son melodías suaves,
sobre un cuerpo de guitarra, de pera,
por entre unos rizos, entre las mieles y los montes.

Una diosa de cobre,
un guerrero,
un lunático,
una venus de Milo,
o lo que prefieras...

...deliciosa canción para los ojos,
balada embriagante,
dulce baile prohibido.


Imagen: Ilianma 
 
"She lives on love street...♪♪♪"


Publicado el viernes, 17 de octubre de 2008.

Continuemos...

Después, ya de años, o siglos, retomo mi lugar en este mundo virtual, entre las letras perdidas y las letras pasadas, traeré a uds. material que no he mostrado y debí en este espacio, además de carne fresca, bebidas de cola, y asientos de espuma con cojinería de cuero. Bienvenidos de nuevo.