Bitchy face (Parte II)

En todo un mes nada me había hecho sentir tan tranquila, tan transparente. A pesar de que al verlo fácilmente uno podría decir: "está en su propio mundo, te está ignorando", nada, ni siquiera la gente tan extraña y feliz que nos rodeaba podía importunarme. Entonces nos convertimos en expedicionarios y partimos a un nuevo rumbo en la selva de cemento, allí donde las hormonas, el alcohol y las drogas hacían que los jóvenes se extasiaran en beats y electrones, en medio de una plaza y en los callejones, donde pusieras la vista estaban ellos, bandadas de pájaros que solo quieren volar con sus piernas y corazones rotos, remendados. Allí conocía yo algunas especies, de esas de varios colores, de las que migran: gaviotas blancas que les atrae todo acerca del mar y los tatuajes de marineros, loros que hablan sin cesar y repiten todo lo que oyen, guacamayas con plumas de colores que se asustan con un traspiés o con un grito de una de su misma parvada, cuervos en grupos como una sosegada oscuridad en medio de la fastidiosa luz, y a todos ellos saludé con sonrisas y abrazos con júbilo, mientras él tranquilamente saludaba a los canarios y los sinsontes que gustan de deleitar a los humanos en sus canciones, y luego simplemente miraba a la nada, perdido en esa dimensión desconocida/universo que es su cabeza.

De repente, tras apenas 15 min. de regocijo, un ave de esas migratorias emprendió el vuelo ofuscada, pues mis alas no estaban quietas y su cortejo no fue de mi interés. Algunos polluelos que nunca salen del nido, buscan que siempre haya una mamá gallina que al menor quejido les quite el hambre y el frío. Me sentí entonces fuera del nido, de cualquiera que se me ofreciera y le pedí volaramos tanto como nuestras alas lo permitieran, y volamos lejos de las desgracias y el ruido, hubo silencio y calma, con él sentí que no importaba a donde fuese si él estaba ahí.

(Continuará)

"If these wings could fly"

By: MassCotie

Aquí tiene su smokin señor.

Estabas fumando, porque siempre fumas después de pelear, después de escribir, después de... muchas cosas; fumabas más rápido que de costumbre y estabas muy ansioso, como queriendo decirme algo; como siempre, con esa duda morbosa que me carcome, yo pregunté la razón y hubo un largo silencio, me miraste y tenías la cara roja, pero no era enojo, era pena, te apenaba decirme lo que querías decirme o mejor dicho, querer lo que querías a pesar de nuestra pelea. Por un asomo de adivina o quizás simplemente por lo mucho que te conozco supe que ella había estado en casa, que habías follado con ella y que ya no había nada que hacer; a pesar de eso, no lo dijiste y yo tampoco; solo viste como las lágrimas caían por mi mejilla, no tanto por el hecho de lo que hiciste, sino porque sabía que tu descaro sobrepasaba los límites, que en ese instante, me deseabas a mí también o más que a ella. No hubo más que silencio de tu parte, como a quien se le roban las palabras de un mordisco, pedí un martini, te entregué el traje para el gran día, recibí un billete y me fuí.

Azul

Simplemente azul, compleja-mente.
Alguien debería de-tenerme, pero es algo de-mente

Bitchy face. (Parte I)

Estando perdida, busqué compañía de alguien cuyo amor por las letras se comparase o sobrepasase al mío;
y me vestí de modo tal que al frente de mi falda, que posteriormente sería la causa de graciosas desgracias, había un vacío legal. Esa falda de cuero le permitió ver mis piernas y la blusa un poco transparente no dejaba demasiado a la imaginación, por ende, vulnerable me entregué a la noche, porque no me lo sentía en absoluto y más bien me sentía comparada a una mujer guerrera de una civilización imaginaria que cualquier cosa de más le vendría en estorbo, así, con un suéter y un bolso, estaba en medio de la llovizna, hablándole por el móvil para que me encontrara y así fue.

Pasó la noche, sus risos y las risas, los cuentos y los hombres extraños que temen que uno les derrame su tinto y por ello es mejor devolverse sobre los pasos y evitar el Armageddon; la mujer de sonrisa ancha que cuenta historias y sorprendida por la magnitud de las nuestras teme no poder dejar de reír y no poder irse. Y es que logramos en la confabulación de todos los sucesos que a continuación nombraré, mantener la sonrisa en medio de la vergüenza que tan solo vernos nos producía y podría decirse, que vergüenza iba a sentir yo si me había lanzado en la conquista de una empresa, pues verá, lo difícil era que nos viéramos desnuda el alma, esa fragilidad cristalina que lleva uno siempre consigo y constituye la mayor desnudez.

(Continuará)

"Think outside the frame"

By: Halohid

Cocinera

Engaño a la rutina poniendo pequeños pedazos de sueño en el horno,
los pongo a la temperatura que tenga en ese momento el ambiente
intento ser yo sin fundirme en aquel que amo
es difícil, no ser una amalgama de cosas, 
porque uno es también aquello que ama.

Estoy llena de vicisitudes y visiones
que siempre van más allá de mi propia conciencia

La Boheme, la boheme.

• La bohemia, la bohemia escribía cartas de amor y desamor tomando una cerveza en el balcón de un bar.

  De vez en cuando miraba la luna.

  De vez en cuando miraba a los transeúntes sin importarle realmente el acontecer de sus vidas.

  A veces, algún visitante del sitio la invitaba y le cambiaba minutos de su tiempo escribiendo, por charlas que no llevaban a ninguna parte. O a ponerla en el papel de psicológa, de doctora del amor, con título honoris causa en rompimientos dolorosos.

  La bohemia, andaba entonces en un café, o en una sala donde pudiera acceder a la red que la conectara con otros en el mundo. Quizás con alguien que pudiera entenderla o que si bien no la entendía, la escuchara y por mucho que fuera feliz o estuviese triste, quisiera abrazarla, sólo por el hecho de ser ella... de cualquier forma que ella quisiera ser.
• Ella nunca entrega sus cartas, pocas veces alguien puede acceder a ellas, en su mayoría las cartas no tienen un destinatario; son escritos de su mente volátil que le enciende el corazón en llamas y cada noche la consume hasta volverla cenizas, para renacer siempre, al salir el sol... cuando el despertador ordena que la vida sigue y el que se duerme pierde.

  
  

  
  

Y yo que fantaseaba con Mr. Hyde.

Nunca escribo como pienso y hablo,
porque a veces por dentro hace frío o es desierto
por eso entiendo, de alguna manera siempre
que estamos llenos de alguna oscuridad hiriente.

De repente empezamos a estar más cerca
y somos como filosos cuchillos, suaves y brillantes
peligrosos, por la costumbre
por la perdición,
por la desolación que nos causa el mundo
y por la decepción que a veces nos causan otros
o que la mayoría,
causamos nosotros mismos.

Yo aprendí a amar la parte más oscura
la más clara, la gris,
pero una semana no es un mes
la noche es larga
y ahora duermo, muy lejos de ti.

Mi amor se quedó conmigo.

1, 2, 3... probando.

¿Qué debería decir?,
Me he quedado con tan sólo unas palabras; busco el rincón más oscuro donde habita mi existencia virtual,
y allí, donde probablemente no lo vea, derramo mi amor para que en el abismo de códigos y lenguajes de programación que tan bien sabe "hablar y leer" pueda encontrar la llave mágica, el entendimiento que no obtuvo de mi en la realidad, y quizás así, descifre las formas en que sin palabras, por mucho que yo hablase, le dije que por él, había sentido amor... aunque yo no creyera en el amor.

"Amor a primera voz", así empezó una no tan larga, y no tan corta historia. Pero el período de búsqueda fue más largo que el de disfrute de aquella sensación que siento tan ajena a mí, así, como se disfruta una canción por primera vez y pasa a ser tu canción favorita, pero nada se compara a ese momento en que resultó de la nada y recuerdas, con las manos contra el pecho, agridulce, como esa canción te lo recuerda todo, tu vida entera y parece un resumen de lo que eres.

Por ahora no creo poder decir más, las palabras se niegan con tristeza a salir de mis manos.

Sólo quiero quedarme en el recuerdo de una noche, donde todos bailaban frenéticamente y hacía demasiado calor en un lugar muy pequeño y muy cerrado, tú no quisiste bailar por mucho que rogué, entonces antes de terminar la última canción, sentados, me acerqué a ti, puse mi cara sobre tu hombro, abracé tu cuello, cerré los ojos y de esa manera, sin mover los pies, bailamos de la forma más romántica que nadie más podrá hacerlo. Te hice bailar y mi corazón tocó el compás de aquella canción para los dos.

Adalberto Santiago - la noche más linda del mundo.

Escritura experimental PARTE 1

Hola de nuevo a todos, a esto llamaré escritura experimental:

Escrito en viaje. 

Primero los efectos:
- Adormecimiento general, adormecimiento de extremidades.
- Relajamiento muscular.
- Tics.
- Amotricidad.
- Falta de control del cuerpo.
- Adormecimiento cerebral y lógico.
- Sensación de enfermedad mental.
- Incapacidad para definir opuestos.
- Falla de memoria.
- Sensación de independencia de funciones físicas, de lentitud, percibir la realidad con un sueño sobre el pasado aunque suceda en el presente; falta de comprensión comunicativa y textual.
- Sueño/síncope.
-Dolor de ligamentos.
- Naúseas.

Ruego en el mar por tus manos, tus ojos azules;
el zarzillo resuelve no involucrarse en mis quejas
y deja al aire libre la penitencia justera
a otrora parte en la postrera,
del establo donde pereció la doncella
donde cayó el amo y la botella
cualquier cuervo a de venir
a dar justicia
a quien del amor ha hecho sombra.

El muérdago sagrado

Seguidamente, con su voz grave y sonora, el druida dijo:
- Escuchadme, gente de los icenos, y os narraré la historia del muérdago, que en la lengua antigua significa "planta que lo cura todo"...

"Se cuenta que la diosa del amor, Frig, tuvo un hijo al que llamó Balla , al que convirtió en dios del sol estival. Un día el dios Balla tuvo un sueño en el que presagiaba su muerte. Le contó a su madre aquella terrible pesadilla y ella se atemorizó, pues comprendió que si Balla moría, toda la vida de la tierra llegaría a su fin tal como ocurre en los días de invierno, Inmediatamente, Frig suplicó a la tierra, al aire, al fuego y al agua, así como a todas las plantas y a todos los animales, y les hizo prometer que no le sobrevendría mal alguno a su hijo. De modo que Balla no podía ser herido por nada del cielo ni de la tierra. Pero el malvado Lugh odiaba a Balla y se dio cuenta de que Frig había olvidado obtener la promesa del pequeño e insignificante muérdago, que se ocultaba de la vista del mundo creciendo ni en la tierra ni debajo de ella, sino tan sólo en el manzano y en el roble."

 

‎"De manera que Lugh mojó la punta de una flecha en el jugo de una baya de muérdago y se la entregó a Hod, el dios del invierno, que odiaba a Ball, el dios del verano. Hod mató a Balla con ella y su madre, Frig, se afligió y lloró. El cielo se volvió frío y pálido, y todas las cosas lloraron de pena por el dios sol. Durante tres días, cada una de las plantas, los animales y los elementos intentaron devolverle a Balla a la vida, pero sin éxito. Frig derramó lágrimas por su hijo. Las lágrimas se volvieron blancas al rodar por sus mejillas, y el muérdago las absorbió y las transformó en las bayas blancas que crecen debajo de las hojas. En su felicidad al ver las bayas, Frig iba besando a todo el que pasaba por debajo del muérdago, y su alegría prestó calor al cuerpo frío de su hijo, Balla, el cual volvió a la vida. Dichosa, Frig dijo que todos los que pasen por debajo del muérdago deben besarse para que ningún mal descienda sobre ellos, sólo un beso como símbolo del amor que siente ella por todos sus hijos." 

 

Alan Gold, El imperio de la reina.

 

Sombras y luz

Soy como el humo del incienso
soy perfume
y puesta de luna en la noche callada
soy el mirar por la ventana, desnuda
no soy nada que sueñes ver
soy verdad, con cabellos ondulantes de mar tempestuoso
fuego que consume, pasión en ether.

Sombras y luz.

el Martes, 12 de octubre de 2010 a la(s) 1:26.

Nada...

Yo tenía un sueño de cristal,muy fino, tanto que se rompió en mil pedazos,y cada año desde hace 5 los pedazos se han vuelto cada vez más finos, ...polvillo blanco, polvo de colores opacos y tornasol
insisto en no aspirarlo en no desgarrarme los pulmones con los pequeños cristales porque sé bien lo poco que valen esta carne y esta sangre pero sólo para mí.


Cada año desde hace 5 he intentado robarme otros sueños otros espejos y lograr huir si tengo miedo de romper alguna otra cosa,pero siempre alguna esquirla se queda entre las ropas alguna cosa escondida causa una herida de sangrado interno entonces todo sangra todos sangran.

Esta noche, será? tal vez la hermosa noche polvillo de hadas tierra de fantasía lux perpetua, lacrimosa.

el Lunes, 6 de diciembre de 2010 a la(s) 14:58.

Absenta

“Después del primer vaso,
uno ve las cosas como le gustaría que fuesen.
Después del segundo, uno ve las cosas que no existen.
Finalmente, uno acaba viendo las cosas tal y como son,
y eso es lo más horrible que puede ocurrir”

Oscar Wilde

"...Diógenes se quedó un momento sentado, mirando otra vez el andén. Al cabo de un rato sacó una petaca de plata del bolsillo de su chaqueta, la abrió y echó unos centilitros de un líquido verde brillante, que a él le parecía gris, en el vaso de la bandeja portátil. A continuación sacó una cuchara de su maletín de piel, una cuchara de plata con el escudo de los Pendergast grabado en el mango y un poco derretida en una esquina, y la manipuló como si fuera un bebé recién nacido. Después de apoyarla en el vaso con sumo cuidado, puso un terrón de azúcar encima, cogió el agua fría y la vertió gota a gota sobre el terrón. El agua azucarada se derramó por los bordes de la cuchara como por una fuente dulce, cayó en el licor y alteró su color hacia un verde lechoso que acabó convertido en un hermoso jade opalescente. Lástima que sus ojos no vieran el color.

Realizó toda la operación con estudiada calma.

Dejó a un lado la cuchara, con cuidado, y se acercó el vaso a los labios para paladear el sabor ligeramente amargo de su contenido. Después volvió a enroscar el tapón de la petaca y a guardársela en el bolsillo. De todas las absentas modernas, era la única que tenía tan alta de esencias de acíbar como las marcas antiguas del siglo XIX. Ella la hacía merecedora de ser bebida al estilo tradicional.
Después de otro sorbo se reclinó cómodamente en el sillón.
¿Qué había dicho Oscar Wilde sobre el consumo de absenta? "La primera fase es como con cualquier bebida; en la segunda es cuando empiezan a ver cosas monstruosas y crueles, pero el que sea capaz de perseverar entrará en la tercera fase, en la que se ven cosas que se quieren ver, cosas magníficas y muy curiosas."
Lo raro era que Diógenes nunca pasaba de la segunda, por mucho que bebiera. Aunque tampoco le apetecía particularmente. Una voz sonó por un pequeño altavoz colgado cerca del techo.

...señoras y señores, les habla el revisor..."

Tomado, directamente del libro:
El libro de los muertos, Douglas Preston & Lincoln Child.

el Martes, 15 de febrero de 2011.

...Trip (I)

Mi plan no era ser amarilla,
yo no esperaba que las nubes estuvieran llenas de humo
de colores ácidos y que en la tierra
todo resultara para viciar, destruir o morirse
sé que miento
pero he resuelto escribir mis iras
y contarlas entre mutantes hombres
que se creen pubertos o han salido recién
contando, tal vez, con más de 30.

Nunca busqué el fracaso,
porque quise la gloria a toda costa
sin arriesgar en demasía;
pero es irónico y prefiero el sarcasmo.

Con tanta parafernalia
me olvidé el agua en el fuego
siempre me queda un asunto por resolver
sobretodo cuando el daño está hecho
y alguien tiene que pagar.

Entonces, solo quizás, me falte un poco...
pero solo un poco para que explote
mucho más que mis iras.

Domingo

Huye mi pluma al papel, no quiere escribir
porque sabe que me darán ganas de cantar
de cantarle a mis muertos y me darán ganas
de que sea domingo, de estar sola, vestida de luto
de derramar lágrimas azules entre humo amarillo,
me darán ganas de morir, de verme en otra parte
de dejar las puertas abiertas y abandonar la casa
en esa época día/mes/año
y morír despacio, sentir hacerse polvo los huesos.
Canta mi pobre canario mientras se ahoga entre el gas de lo profundo
ni siquiera se piensa salvar, mucho menos salvarme
vinimos a escavar en las cavernas de recuerdos,
laberintos negros y carbonizados de mi mente
en el momento justo, justo antes de que se lo lleve todo de nuevo...la marea.
Ayy del amor mío, sueño desnutrido que pide pan
del amor de olvido, de la ansiedad de volar...esas alas que sangran tinta
esas alas que no salen porque están llenas de miedo
y me arranco una pluma
y huye mi pluma al papel, no quiere escribir
porque sabe que me darán ganas de cantar
de cantarle a mis muertos y me darán ganas
de que sea domingo, de estar sola, vestida de luto
de derramar lágrimas azules entre humo amarillo,
me darán ganas de morir, de verme en otra parte
de dejar las puertas abiertas y abandonar la casa
en esa época día/mes/año
y morír despacio, sentir hacerse polvo los huesos.

Poema escrito el 29 de Septiembre de 2009.

Origen

Yo empecé honrando a mi bandera
queriendo a la escuela y a los maestros
diciéndole a mi madre que la quiero
odiando a un hombre por blasfemo
detestando la infancia en soledad,
sin entender porqué no amaba.

Yo empecé a copiar poesía
cosas inentendibles
de libros de enciclopedia
con resúmenes de historias
que no me importaban
entre fantasías
que quería compartir
en mi mundo imaginario.

Luego amé, fui infiel,
grosera, blasfema; odié,
sin entender porqué el amor dolía,
sentí otro cuerpo,
otros mundos imaginarios,
escribí poesía.

Escrito el 8 de Junio de 2011.

Para los gatos no existe el pasado...

Él estaba borracho cuando le mostré la canción,
lo sé porque expresaba una emoción exagerada
en dos palabras
cuando normalmente gastaba una retahíla de descripciones cuando algo lo "excitaba".

Lo más seguro es que no recuerde, no importa,
yo siempre supe mejor dejar el pasado atrás
seguir poniéndome más bonita, más inteligente
esperando al idiota de turno.

Ahora esa canción me ha arrancado algunas lágrimas que tenía cosidas en la camisa,
en esa de mil botones, que nunca estira,
que me queda ceñida a la cintura y me aplasta el pecho
a mí en cambio, siempre me pareció igual.

En este día y mucho tiempo después
me reiré porque soy todo lo que detestaba
lo que nunca quise ser
ese caldo del que me tuve que tomar tres tazas.

Menos mal, ahora me gusta el chocolate más espeso
fumar un cigarrillo de mes en cuando
dejar que cada quien haga lo que le venga en gana
sin molestarme de más...

Menos mal que ahora veo claro, entre los charcos de la calle,
entre los prejuicios míos y ajenos;
pues vendrán otros besos,
otros abrazos, otros cumpleaños felices
hasta que me coma el coco
o hasta que se terminen los "cien años de soledad".

Canción: https://www.youtube.com/watch?v=qTTGX27fsA4&feature=player_embedded

el jueves, 21 de Julio de 2011 a la(s) 19:43.

Me quedan unas horas...

Tal vez de unos cuantos años,
pero mientras pasen,
yo permuto, vendo y alquilo la necesidad de acompañar las manchas de melancolía que no salen con desengrasante universal. Yo ofrezco muy poco de lo mucho que me queda, a menos que el pago sea proporcional al sosiego ausente. Yo y nadie, en sociedad anónima y discreta, alzamos la voz para hacer la oferta esperando la demanda, pero en cuyo caso que sucediese un suceso de mala aveniencia se firma contrato previo para permitirse el insulto sin respuesta alguna, bien sea no más por sacar a flote la ira interna pero que siempre sea en justa recompensa a la acción presente. Yo, en lo recóndito de lo que no me queda pero que puede hallarse, sustituirse, formarse...en esa profundidad de legalidades vaporosas y cambiantes, declaro que no he mentido, y si he mentido, de inmediato lo he sustituido por la odiosa y siempre necesaria verdad muy a pesar de que el consciente, subconciente y sus consiguientes le digan que así no ha sido, se equivoca.

Me quedan unas horas y recuerdo que mi soledad se ve acompañada de los que me recuerdan y los que recuerdo, que en compañía soy yo+otro, proseguiré en otro momento...que no es justo olvidar que estamos vivos.

el jueves, 21 de enero de 2010 a la(s) 18:32.

Noche Negra

...El silencio se consume al mundo, a este pequeño mundo mío; me quedo de cuadros, de rayas y no hallo formas básicas de sobrevivir, de atacar porque huir ya no quiero, de gritarles en su cara ¡estoy harta!, de decirles que los quiero, que no me mientan...que no hace falta, ¡que no soy tonta carajo!...que se acaba el día y llega mi noche negra...

...porque los siento cuando no me pueden ver, porque mientras están ciegos con su propia existencia, yo veo siempre lo que creen que no puedo ver...
...es que en el día todos son imagenes borrosas, son manchones de tinta en papel policromado espacial; pero en la noche, en mi oscuridad, mi negrura, son formas brillantes...etéreas, con olor a alcohol, sangre y huesos, y están desnudos e indefensos, no son más que ellos mismos, nada más que lo que soy yo...no pueden esconderse...de mi.

...noche negra.

el miércoles, 23 de Septiembre de 2009 a la(s) 9:31

[Sin título]

Sueños de antaño, de suspiros lejanos, camas vacías, la mañana fría y la lluvia, la repentina compañía, el intento de amor...de odio, la tinta y el papel..., mi único y verdadero aún tan lejos...mi An. Para nunca olvidar.
El querer no es tener y el tener no es querer, aunque las sábanas huelan a princesa y caballerosidad. Se dejan huellas profundas aún cuando se pueda olvidar, se matan ratas y azucenas por igual; y en el juego donde me he cansado de perder, de llorar, la felicidad tiene el precio de la mortalidad...de la humanidad...o animalidad.
El desprecio del recinto que tenemos por carne, la mente en el delirio junto a la risueña locura, amortajada la vanidad se hace presa, juego infinito que en la cama yace y perece tras el segundo que mi cuerpo libera en pasión anómala…
Los malditos pensamientos q enlagunan el ser la mente creando un mundo de fantasía de ensueño olvidándonos ver la realidad, y solo cuando perdemos en este maldito juego que llamamos vida nos damos cuenta de lo equivocado que ha sido todo, comenzando a detestar cada maldito día.

Nota:

Hecho el 7 de Junio por
Cat GoGi.
Lord Klisgor.
Michael Aguilera.

25 de junio de 2009 a la(s) 2:21 ·